no ho diuen
¿Adónde buscáis?
Hurgáis en las rocas,
en los burlones vacíos
de la lava,
y nada yace oculto
en ausencia de la muerte
Marchó
De los caminos zanjados
oímos voces,
y por las venas
acampan los glóbulos
aguardando otro norte
Cuán crece la hierba;
hoja contra hoja
con la palma del viento
ya sin litigio,
sombra con sombra
despintando al ciprés
su hierático orgullo
¿Adónde buscáis?
Del espacio aún llegan formas
al choque de ecos;
aquí, echados, silvando
forjamos el cielo nosotros
Arde el salón
Con rostro impasible
las muñecas yacen
en sendos sillones
Ahí fuera
el lamento de un búho
anuncia una huida,
y la fe arrastra su mano
por la vasta buhardilla
cuya luz tenue
asoma a través
de las diminutas ventanas
Más allá en el espacio,
a lo largo de un camino
una infancia se aleja
ahogando el recuerdo
hasta extinguir sus llamas
Bajo un sol inclinado
desciende el bosque en penumbra
poco a poco, hasta aquél claro
justo del lado silencioso
Ahí estaba su perfil soleado;
bajo sus pies yacían las astas de un ciervo
por un hilo unidas a su abrigo ensangrentado
De aquella sombra aún se oye el grito,
callar de aquellos pies
ahora ascendiendo la iluminada ladera
hacia el astro radiante que ya se había ido
La luz estalló
Flota en virutas sin contorno
por su espacio cansado
Algún absurdo rostro
agita sus brazos en el miedo
de un big bang oscuro en pasado
A tientas dobla un recodo
Cruzado el lago posase en su ojo
una de aquellas mil chispas sin rayo
"A cambio de un melgo,
por el brillo del agua
te devolveré el tiempo"
Passada la tanca
s'atura el lladruc
L'estany bull en peixos taronges
Venteig d'aigua com de lànguida medusa
sobre verd fluorescent
Sap l'herba que fonda l'arrel
empeny la deriva que oblida el vent
Que tota remor fingeix un silenci
poncellant-se en mil tints
S'amaga el temps
dins flaires promiscues,
d'abril en abril
des que l'antiga desclosa
tancà les parpelles
d'un sol adormit
¿On para el fulgor
que bocí a bocí
guspira en guspira
s'enduen les abelles?
Arriba el puput, somrís del jardí
Sota el porxo jeu l'oncle;
la immòbil mirada-
buit botella d'anís vers el sostre
El cel prohibit.
Plou.
I són aquí convocats.
En el ritme lent que xispeja,
en el vague murmuri
de fabulants ecos de qui sap on...
Convocats en l'emmirallada solitud
d'una gota en l'altra gota
d'entre una multitud en gris letargi.
Aquest gris sens contrasts.
Aquest gris que res senyala...
O potser tot ja és senyal,
somnàmbula pantomima
figurant hipotètiques audiències...
o qui sap si secret, a cau d'orella,
entre els colors de les hortènsies.
En la quieta hora última,
quan hom escolta l'escombra
que suau grata l'escala
i lenta crema la cera
d'una espelma vorana.
L'hora última
que ressona constant
en el tic-tac del rellotge
i en els cops cabuts a la finestra
d'una arna que potser
molt matina al capvespre.
Aquella hora última,
quan l'aigua bull
bombollejant dintre l'olla
i el vidram de l'aranya
dringa dalt del sostre.
La quieta hora última
que el vent silent s'ha endut
per pentinar-se en l'herba,
revoltir-se en el tord,
balandrejar-se en els àlbers
qui sap si lluny,
a l'afilerada arbreda.
El llarg fil
que diu mil confins
penjat estant de mil torres.
El llarg fil
que cita un refrany
pautant l'avenir entre els marcs
d'una que altra finestra a voltes.
El llarg fil
que acull al seu braç
aquell tal ocell que sovint
li recorda i ja ignora.
El llarg fil
que a la fi,
sots la llum que imagina a tothora.
Cada cop més.
Cada cop més
les mans fort empenyen i empenyen,
i la poma no cau encara.
Cada cop més.
Cada cop més, exhausts,
per amarar els palmells amb saliva.
Cada cop més.
Cada cop més
el sol i el botorn
amb cautela baixen
alguna que altra parpella.
Cada cop més.
Cada cop més
allí dalt es gronxa una poma
ja morta
esclafada a la terra,
cada cop més.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)